Dear Prudence won't you come out and play?

[A sua vida é mais um tango argentino que um blues,

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Prudence ouvia À palo seco. E gritava junto com Marcelo Camelo: eu quero é que este canto torto feito faca corte a carne de vocês! Entretanto era ela quem carregava o corte. Não na pele, onde metiolate cura. Mas na alma. (Como curar feridas na alma?). O corte tinha sido profundo dessa vez. Mais um! A voz de Prudence estava embargada. As lágrimas não a deixavam acompahar a música. Só conseguia chorar. Podia modificar as coisas, mas aliviava a dor no peito. Prudence queria guardar o coração numa caixa e trancá-lo para sempre. Perambulou pelo quarto. Viu as fotos há tanto tempo colocadas no mural, o quadro que seu irmão tinha pintado, as bonecas, as flores da parede... Abriu a Bíblia que estava na prateleira do quarto, em um trecho marcado leu Cristo dizendo que a cada dia basta o seu mal. Então iria sentir essa dor. Afinal sentir era uma coisa que Prudence fazia muito bem.

(Talvez amanhã a frustração mais profunda cedesse lugar para um esperança doida.
Esperança novinha e colorida com cheiro de melancia).

Talvez.
Hoje a dor permanece nela.
Largou a Bíblia na estante. Foi ao seu armário e depois de revirar várias caixas encontrou seu velho baú que escondera. Abriu, olhou suas preciosidades através dos olhos cheios de água, e entre a sapatilha velha de ballet e a flor que ganhou dele naquela viagem que fizeram ao mar no último verão, estava o livro de bolsos com poesias de Fernando Pessoa. Abriu na parte de Álvaro de Campos e lá se perdeu... Se desesperando enquanto os outros sonham...